Mentiras, tudo não passa de mentiras... A vida, as pessoas somos todos inventados: nossos pais nos inventaram porque não se suportavam mais e precisavam de provas vivas de seu amor.
Viva? Mentira, não vivemos. Alguém disse que é tudo uma grande ilusão coletiva...Eu por exemplo, finjo que acredito, finjo que escrevo tentando convencer ninguém mais a não ser eu mesma de um suposto, pseudo talento. É, ninguém disse que seria fácil sustentar tal mentira.
O amor? Alguém finge que gosta de mim, alguém me diz e deixa de dizer coisas e eu acredito e finjo que tudo bem...
É a moda contemporânea mentir, fingir com a desculpa do oculto: o que não é revelado não é mentira...Por isso que morro, porque minha ilusão desfaz-se em mil pedaços ignorados.
Afinal eu invento tudo, inventei até minha dor.
1 comment:
um cadafalso profundo, além dos olhos de sofia , mostram-me straccioni.
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